SOBRE MI ÚLTIMO CUMPLEAÑOS

Ahora, a menos de un año de convertirme en estrella y subir al cielo o bajar al cielo hasta mí.

Ahora que me rompí la nariz hasta refinarla.

Ahora que todos darían la vida por mí pero nadie se acostaría conmigo.

Ahora en el cumpleaños 26 del poeta chileno.

Después de haber visto fracasar la profecía y estar pensando otra vez en las militancias.

Después de no haber podido haberse arrancado a Nicaragua.

Después de encontrar a la verdadera gente inteligente y haber sentido el sudor salado de la ignorancia.

Después de haber descubierto que todos mis personajes son el mismo y que toda esta dramaturgia es un mismo poemita malo como los que escribía en el 2002.

Ahora que sólo escucho cumbia.

Ahora que inventé que tenía un hijo para tener una vida en mi escritura.

Ahora que mis amigos poetas me quieren menos que antes pero tienen la certeza de ser los mejores poetas del mundo. Benditos sean.

Ahora que decidí no salir nunca de Santiago para ser un homenaje permanente a Serey.

Después de haber querido vivir en el río sangrado de la octava región.

Después de haber reencontrado a mi madre como una niña bailando en mis manos jóvenes de alcohólico.

Después de haber escuchado sólo cumbia.

Después de enterarme que un rayo láser puede corregir la vista de todas las personas que amo y me ven mal.

Ahora que mi perra puede morirse de vieja.

Ahora que agradezco que estén aquí celebrando una existencia trunca.

Ahora que se descuelgan los afiches fosforescentes de mi adolescencia.

Ahora que tengo miedo pero me lo aguanto.

Homenaje tardío a Ricky Espinosa

ESTRELLA NEGRA.

Charly saltó a la piscina del hotel,

pero tu Ricky,

tú sabías que las piscinas son del rock pero no del punkrock.

El punk ha muerto como siempre quiso.

Miro el cielo y veo tu estela que es un garabato argentino.

Te fuiste al Cielo, Ricky,

Te tiraste del Cielo, Ricky.

Miro al Cielo y te escucho riendo del idiota de Sid Vicius.

Miro al Cielo y te escucho riendo de quien finge una tragedia en el Primer Mundo.

Una estrella negra cae rajando el día,

decir cae es decir baila sin pista de baile,

pero tu Ricky Espinosa

tú sabes que las pistas de baile son del pop pero no del punkrock.

Los huérfanos cuando se van al cielo no se encuentran con sus padres,

ellos se encuentran con su absoluta soledad.

Te fuiste al Cielo, Ricky,

Te tiraste del Cielo, Ricky.

Unos usan pistolas, esos son los fascistas,

Tú te matas con un videojuego

Tú te matas porque han matado al dibujito que te representa.

Te revientas contra el corazón de todos nosotros.

(inédito, PP)

Adelanto del libro megalómano, Estrella de Rock

LAS ESTRELLAS DEL CIELO SON LAS ESTRELLAS MUERTAS DEL ROCK.

Las estrellas del cielo son las estrellas muertas del rock, me dijo mi padre antes de morir simulando la carita de Violeta Parra. Supe ese día que nunca nunca encontraría el amor, supe también que mis amigos se irían al cielo y desde ahí me ayudarían a tomar buenas decisiones, supe también que los amigos que decidieran permanecer vivos serían acusados de esquizofrenia y luego los obligarían a hablar con Dios, pero ellos no simularían más, porque 27 años son suficientes para cualquiera. Nunca se me borró la cara de Violeta Parra de mi padre,

al cerrar los ojos la veía, al abrirlos la imaginaba.

Gracias por bailar conmigo

1

Gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida.
Estos brazos mongolos ya no piden que digan síndrome de down.
Gracias por bailar conmigo que estaba todo mojado,
esa canción no me gustaba, pero igual fue bonito,
debajo de la costra quedó casi igual como antes,
mejor que antes
porque ahora estoy más rosado,
a cierta gente le gusta acariciar las cicatrices
y yo me dejo no más
me quedo quietecito y feliz,
tan quietecito que la mano deja de verme
y quedo solo,
más solo que un dedo en la mano
de quien le han cercenado cuatro.

2

Gracias por bailar conmigo
y decirme
princesa son las doce y sigue tan linda,
porque yo sé que soy feo,
que mi tamaño les da asco
que tengo escrito en la piel manchada
el viaje de la bisabuela desde Neuquén hasta Chile
que tengo escrito como infección en los poros
la cárcel del padre,
por eso te doy gracias por bailar conmigo
que escribo bonito,
pero tengo los días más contados que escritos,
que necesito pornografiar mi corazón,
que estoy rajado y chorreando,
que salpico
que ando hablando miserias
que estoy más curado que la chucha
y me pongo pesado,
rara vez cariñoso,
cariñoso significa calentón,
gracias por bailar conmigo,
por tocarme la espalda manchada de adolescencia
por hablarme en la oreja
por langüetiarme,
porque en ese langüetazo he descansado todos estos días,
con ese langüetazo tengo para harto tiempo,
porque resulta que mañana en vez de andar buscando amor de rincón,
en vez de andar barnizando mi corazón guacho,
voy a hablar de ti,
lo único que voy a cambiar va a ser la canción,
voy a decir que el tema era Close to me de los Cure
y que el langüetazo no fue en la oreja sino en el sexo.

3

Gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida,
por evitar cualquier posteridad,
por llevarme
por estos ritmos que no siento ni entiendo,
yo nací en 1982,
en esos años parece que nadie bailaba,
parece que estuve ocho años solo
moviendo la patita
en una cuna que fue de otro,
gracias por bailar conmigo
que tengo el cuerpo horrible,
como un mapa físico de Chile.



de El Final de la Fiesta (Calabaza del Diablo, 2006)

La Caída del Imperio Chileno

La Fiesta:

La fiesta de Chile comienza a mostrar sus primeros aturdidos de baile y champagne, se están peleando los dueños de casa/maipú. Los defensores de la instituciones se radicalizan y ya no quieren soltarlas, quieren que sus amigos sean lentejuelas del traje democrático, mientras la derecha se da el lujo y la miseria de levantar longueiras, como si el fracaso de la fiesta/concertación, le permitiese ahorrarse sonrisas lavinescas y mostrarse así tal cual: populares como Francos golfistas.

La Resaca:

El paternalismo laguicida se revienta como un terrible secreto familiar, mientras Bachelet no consigue cosechar el snobismo que la levantó y se le van desordenando los pollitos y después las gallinas y ya van a estar las vacas contra los portones del matadero. Sin embargo nada hace suponer que pudiésemos estar en el mismo giro sudamericano que le ha puesto carita de indio al poder, pues el gremialismo es la ley y la articulación una fantasía con la que sólo se pajea el PC y La Zurda, si es que todavía existe el PC y La Zurda

La Caída:

En cualquier momento cae el muro llamado Andes. La globalización en estos términos sólo nos ha hecho generar resistencia, por enésima vez resistencia, a estas alturas como una simulación de subversión que rápidamente es asimilada para legitimar el nuevo Fascismo cuya trinidad es Democracia, Diversidad y Tolerancia, cuyos semas se reordenan y sincronizan para anular discrepancias, así democracia se vuelve un voto, diversidad un pelo fucsia y tolerancia un aguántate no más.

La Pena:

Volverá la fiesta/autopista con barquitos por el Mapocho. Ganó el Sí, sueño todas las noches que ganó el Sí. Parece que se vienen tiempos de aznaridad. El triunfo de esta democracia será la Derecha Democrática, de eso se trataba, de nada más. Cuatro gobiernos de la Concertación, cuatro de la Derecha, así hasta el fin de los tiempos chilenos, la caída de nuestro imperio es su vuelo. Chile, un país ganador y bonito, eso me gritan en mis sueños.




Pablo Paredes

viejo artículo publicado en ROCINANTE

PANFLETO CON PATAS

Por Pablo Paredes M.

Muy parecido a los Ilich y a los Ernesto, pero no idénticos. Los “Pablo Salvador” andamos temerosos de mostrar el carnet, de ser nombrados públicamente por los dos nombres y quedar en evidencia, presentando, sin querer, a la familia; cargando, sin querer, con las nostalgias de los padres y de pasada con una dictadura de 17 años, y cito los años, no por perder papel en algo que todos conocemos, lo cito porque los pablosalvador somos seres vergonzosamente clasificables. Nuestra ascendencia es inferible, la edad de nuestra ascendencia es inferible, nuestra edad es inferible, nuestra moral es inferible, la decoración de nuestra casa es inferible, nuestras palabras pueden ser fácilmente anticipadas; ésta es la gracia y la desgracia de este nombre panflético. Así, uno sale a la vida, siguiendo el destino inscrito en nuestros nombres, nuestros dos nombres, y uno sale acalorado, babeando ante el llamado de la selva roja. Mi historia es y ha sido, básicamente, ésa. Comunista por herencia, no pude resistirme a la militancia, a pesar de los 13 años, tampoco pude resistirme a las “inocentes” presidencias de curso, ni a las menos inocentes, y mucho más disciplinadas, presidencias de centros de alumnos y federaciones; la carrera por el poder había comenzado para mí desde que en la Población José María Caro mi papi y mi mami decidían que me llamaría como me llamo.
Después pasa algo raro, uno comienza a percatarse del anacronismo del morral pegado a la cintura, uno encuentra que con el pelo largo se ve más bien feo, uno empieza a patear a Marx para el ladito (paralelamente, los padres se aburguesan y viven felices) y desde adentro viene una cosquilla reivindicadora de la adolescencia. Es el momento en que todo pablosalvador explota. Y yo exploté. Uno renuncia, con algo de pena, al PC y sale a buscar la noche perdida, la vida fuera del destino inscrito, y va ganando de la otra libertad, de la escrita con minúscula, de la que no se escribe. Se chasconean, se sueltan las trenzas, se vuelven huevones antipáticos que se ríen de todos, de los que encuentran fascistas, de los que todavía militan, de los que no hablan de política. De esos huevones pesados soy yo ahora, el escéptico, ameba izquierdosa, burlándome de los demás para evitar la burla a nuestro destino fracasado en nuestras hormonas y en La Concertación. Me llamo Pablo Salvador y soy un homenaje a la derrota.

de Los Monstruos

La constitución monstruosa del ser humano radica en su multiplicidad de habitantes singulares, incapaces de alcanzar armonía total, incapaces de constituir Dios, por lo tanto, terreno fértil y sólo habitable para el amor y sus distintas posibilidades desde la compasión fascista cristiana al odio lujurioso y feliz precolombino. Así éste no es más que un problema geométrico no proyectable o sustentable en lo lingüístico, una pena, pues vuelve al ser humano un ser no evidente sino obvio. Así la irregularidad como única posibilidad de constitución de un ser pude ser presentada en un pequeño mapa de coordenadas o incluso ser enseñada en el jardín de infantes a modo de estimular líneas básicas de pensamiento de un ser humano moderno. Ahora bien estos habitantes singulares del macrosujeto constituyen irregularidad pero no arritmia, de otra forma no podrían ser parte del macrosujeto mismo, como se ve, teoría elemental de conjuntos y claro está, aunque no sean pocos los que discrepen, que la teoría de conjuntos es un subconjunto de la geometría.

PP

LA MUERTE CHIQUITA

Ahora pienso en los caracoles que se van muriendo porque se van deshaciendo, en las babosas con sal, pienso en los chanchitos de tierra secos que ya no se hacen pelotita, pienso en los pajaritos pelados que se caen y se los comen las hormigas, en los hormigueros rodeados de polvo blanco, en las lupas entre el sol y las hormigas, pienso en las chinitas secas en las telas de araña, pienso en las colas de las lagartijas todavía vivas en las piletas, en las polillas abrazando bolas de naftalina, pienso en un masetero con bichos abajo que levantan y después ponen en otro lugar. Ahora pienso en la muerte chiquita. Un segundo de silencio por ellos.

Sigo pensando en esa pequeña masacre que fueron los 40 insectarios que pidió mi profesora de cuarto básico. Pienso en abejas enterradas con un alfiler sobre el plumavit.

PP

Querido Telelector

Vamos a ver a ver la tele,
que a la vez nos educa y entretiene.

Topo Gigio.


Es mentira que se ponen los ojos cuadrados, es mentira que uno se pone tonto. Mientras la clase baja usó al Cuco para purgar sus culpas, la clase media y la clase baja lectora postUP se dedicaron a demonizar a la tele, sin embargo, no se restaban de tener un televisor en el living/comedor chileno, claro si, cada cierto tiempo exigían a sus hijos apagar el infierno 14 pulgadas. Hoy la juventud posee una memoria de infancia análoga a un almanaque de monos animados, la memoria del sujeto ha sido vaciada de individualidad para dar paso al más grande productor de imaginarios colectivos en la historia de la humanidad. Así el recordar la infancia para esta generación es encontrarse y reconocerse, ineludiblemente, en los otros sujetos. Un resultado digno del más bello estado totalitario de la Europa del Este. Pero no es acaso ese estado totalitario la orgía más placentera de la historia? Es posible hablar de estados totalitarios como orgiásticos versus estados totalitarios como formaciones militares? Es posible que yo a estas alturas siga pensando en estados totalitarios mientras paralelamente quisiera bailar en el show de Xuxa?

Tráiganme un niño, un solo niño con los ojos cuadrados que yo me arrepentiré de todo.

Pajaritos de Dios

Las palomas están malditas. Por su propaganda malditas. Nadie habla del tornasol de sus cuellos, ni de su anatomía como brillante (y opaco) tratado de la amabilidad. La gente sólo piensa en piojos y teme, la gente piensa en dedos chamuscados y siente asco, el miedo y el asco, cuya frontera también es un pajarito que se vuela, son los padres de todo exterminio, eso temo mi palomitai.

Los perros sí que transmiten enfermedades, sin embargo, ahí están gozando de una simpatía que no desapruebo, pero que evidencia todo el daño que la prensa avi y gerontofóbica te ha provocado mi palomitai, quieren matarte mi palomitai, ratón con alas te dicen mi palomitai. Ya imagino el cielo de Santiago repleto de trampas, de esos resortes de alambre degollando el vuelo porque la higiene es justa y la justicia es limpia. Desprecian a las palomas, quieren meterlas en un saco, quemar los entretechos con parafina, desprecian a todas las palomas menos a esas blancas que se tiran desde una de las ventanas del Vaticano y se posan en las cabezas de los santos papas muertos. En cambio a ti mi negra palomitai, mi palomitai sin dedos, sólo te dejan a esos indigentes que no les importa compartir porque no tienen, te dejan esas abuelas abatidas por los años remojando pan. Las palomas están malditas, la gente habla acerca de lo raro que es que nadie haya visto jamás un pichoncito de paloma y yo ruego al cielo, ruego al techo de las catedrales, que nadie nunca descubra a tus hijitos mi palomitai, porque si a ti no te quieren perdonar, a tus hijos los harán pedir a palos ese perdón que tu no quieres cantar y las palomas no cantan mi palomitai.

PP

Yo quería ser la MIss Universo

Yo quería ser la Miss Universo,
un astro precoz
que deja una estelita de leche paterna,
yo quería herir los ojos
como la luz de soldar,
yo quería ser utilizada por una Dictadura,
pero sólo parto a México
como quien parte al más bello de los mataderos
y el olor a tierra que me brota de estas manos sexuales
no es más que la confluencia
del olor a semen, vino y abandono;
pero que quede escrito
yo quería ser la Miss Universo.


de El Final de la Fiesta, Calabaza del Diablo 2005

Entonces Chile hizo llorar a Xuxa

Entonces Chile hizo llorar a Xuxa. ilarilarié CHU-PA-LÓ. Primero pensó que Viña del Mar le gritaba el amor, pero que no podía entender es amor en castellano, pero después alguien de la platea le explicó, presionándose la mejilla desde adentro con la lengua, que lo que le gritaban era de otro amor, no del amor que ella creía, entonces a pesar de todo play boy ella lloró como una reina que se ha puesto fea, como pretty woman cuando se le acabó el sueño. Tomó a su hijita en los brazos y la mostró al Monstruo, entonces el monstruo tricolor se empezó a sentir culpable, se empezó a acordar de cuando era niño, así se le fue domesticando la adolescencia fálica. Lloraba y lloraba Xuxa y el chupaló chupaló se fue diluyendo en la palabra gaviota que se multiplicaba como si el recinto fuese un barco pesquero vaciando el mar, entonces aparecieron los premios, la ovación, ahora Chile se lo estaba chupando a ella, todo en 35 minutos como una porno pero con trama.

Carrusel del Amor (las clases de Chile y las de la maestra Jimena)

Siempre me enamoro de marías joaquinas, la gente me juzga por eso, dicen que la lucha de clases se me va a la mierda, pero la culpa no es mía... Jesús también era hijo de carpintero y ahora tiene todo un cielo para él, repleto de marías joaquinas con alitas, repleto (ya lo dijo el potro Rodrigo hablando con voz de Diego)

En la población, en el pobre barrio, una mitad se enamora de la niña rubia y la otra mitad de la colorina de pequitas, ellas constituyen excepción y centro en ese panorama. Ellas son el eje del carrusel del amor, las cartas con dibujos de corazones con la simetría imperfecta, pero bien cuidada, sin flecos, se acumulan en sus piezas rosadas de la cafesosa vivienda básica. Los niñitos pómulos salidos y pelopinchos se enamoran tanto tanto como si en esa carita europoide se leyese el cuento feliz de la vida, ese de la tele, ese que pondría orgullosa a la madre india, porque el orgullo indio ya no es el de antes o quizás es el mismo y eso explica antropológicamente a ñuñoa, la florida y maipú.

Amé y amo profundamente a las marías joaquinas, con rabia, vergüenza y una alegría como de Kinder junto al peladero de cerrillos. Uno cree que se va a salvar en una carita rubia, en unos ojitos claros, pero no me echen la culpa a mí, los angelitos no los inventé yo. Estos enamoramientos son un mal de pobre, un mal del cielo.